La colta è Rita.
La corta è Vanè.
La stolta è Broccoli.

Cercasi missione disperatamente. Corri corri, pedala pedala, pensa pensa. E poi una cosa tira l'altra, andiamo in quel posto lì perchè è lì che faremo la missione, non sappiamo ancora quale, ma bisogna farla lì. Non importa cosa faremo. Ma poi che si fa, qualcosa dovremmo fare, non so, io c'ho un idea, dai dicci dicci, be' potremmo svolgere quella dellA panchina dei limoni. Avete presente la poesia di Montale? oh sì certo, come no disse la stolta. La corta (di nome non di fatto) annuisce. La colta spiega, parafrasa, ci convince. cerchiamo la poesia sullo smartphone. Ascolta, dice la poesia iniziando. La colta scrive, la corta scrive, la stolta scrive e sbaglia tutti gli a capo dei versi. ma non ditelo alla colta. la panchina si riempie, diventa la panchina de I Limoni, quelli di Montale. La poesia la attacco qui sotto, è così bella, bella così.

Ascoltami, i poeti laureati
si muovono soltanto fra le piante
dai nomi poco usati: bossi ligustri o acanti.
lo, per me, amo le strade che riescono agli erbosi
fossi dove in pozzanghere
mezzo seccate agguantanoi ragazzi
qualche sparuta anguilla:
le viuzze che seguono i ciglioni,
discendono tra i ciuffi delle canne
e mettono negli orti, tra gli alberi dei limoni.

Meglio se le gazzarre degli uccelli
si spengono inghiottite dall'azzurro:
più chiaro si ascolta il susurro
dei rami amici nell'aria che quasi non si muove,
e i sensi di quest'odore
che non sa staccarsi da terra
e piove in petto una dolcezza inquieta.
Qui delle divertite passioni
per miracolo tace la guerra,
qui tocca anche a noi poveri la nostra parte di ricchezza
ed è l'odore dei limoni.

Vedi, in questi silenzi in cui le cose
s'abbandonano e sembrano vicine
a tradire il loro ultimo segreto,
talora ci si aspetta
di scoprire uno sbaglio di Natura,
il punto morto del mondo, l'anello che non tiene,
il filo da disbrogliare che finalmente ci metta
nel mezzo di una verità.
Lo sguardo fruga d'intorno,
la mente indaga accorda disunisce
nel profumo che dilaga
quando il giorno piú languisce.
Sono i silenzi in cui si vede
in ogni ombra umana che si allontana
qualche disturbata Divinità.

Ma l'illusione manca e ci riporta il tempo
nelle città rurnorose dove l'azzurro si mostra
soltanto a pezzi, in alto, tra le cimase.
La pioggia stanca la terra, di poi; s'affolta
il tedio dell'inverno sulle case,
la luce si fa avara - amara l'anima.
Quando un giorno da un malchiuso portone
tra gli alberi di una corte
ci si mostrano i gialli dei limoni;
e il gelo dei cuore si sfa,
e in petto ci scrosciano
le loro canzoni
le trombe d'oro della solarità.

E.Montale

E poi la colta legge bene il testo dell'istruzione. due panchine, sono due. cosa dici? leggi bene. trasforma due panchine, due, in panchine dei limoni. ma mannaggia io c'ho mal di piedi. meno male che la corta ci ha offerto l'acqua se no saremmo già morte. pensa pensa pensa, ma la colta è proprio colta e spara fuori un'altra bomba. Goethe stavolta. La gaffa di nome Raffa ci è preziosa. Scrivere con l'indelebile sulla gaffa è fantastico e poi manco l'acqua cancella le scritte. E poi la gaffa Raffa si attacca ovunque. Un materiale magico. La colta scrive, la corta incolla, la stolta fotografa. Due panchine, dei limoni.

Ma perchè dovevamo fare una missione proprio lì, in quel posto preciso lì?
Be' perchè è in una rotatoria stradale. Yuk.
Badge Merry-go-round, sei nostro.

Che ci ha insegnato questo pomeriggio?
Che non si smette mai di imparare, che da cosa nasce cosa, che se le idee si condividono esce sempre qualcosa di bello e concreto, che la poesia può essere ovunque, che la bellezza è in ogni luogo, anche in una rotonda stradale.