In primo piano un muro bianco, bianco come le pagine di un libro che deve essere ancora scritto, bianco quasi quanto la mia pelle, bianco, troppo bianco. Viene quasi voglia di scarabocchiarlo. Poi, distolgo per un attimo il mio sguardo, più lontano, vedo quel quadro e ricordo i miei 18 anni, in cui tutto era diverso. Ma questa vita, a volte, ci è nemica e ci impone l'esperienza prematura di chi ancora non l'ha capita...